Mondorama

 Tout là-bas, noirs de colère, une bande de cumulo-nimbus préfigure l’imminence d’un orage. Et tandis que l’éther poisse d’humidité, le ciel couleur de plomb pèse de tout son poids sur l’herbage brûlé par le soleil. Singulièrement, dans tout ce gris, accordés aux frondaisons frissonnantes palpitent les éclats d’or et d’émeraude des hautes graminées. En cet instant, plus rien ne voltige ni ne vrombit dans les airs.
À environ deux ou trois kilomètres de distance, la silhouette d’un bâtiment se loge dans son regard. Un abri potentiel ? Il l’espère, et force l’allure, pressé de se mettre à couvert. L’espace de quelques secondes, le froissement de l’herbe joint à l’effritement des mottes de terre sous ses pas attire son attention. Des sons minuscules qui, bizarrement, le connectent à un souvenir d’Éva. Il revoit son air taquin, quand elle l’appelait « le roi d’la rando’ », à cause de ses pompes Salomon ; celles-là mêmes qui foulent cette prairie aujourd’hui. Éva… Il ne sait pas ce qu’elle est devenue. Ni même si elle est toujours de ce monde.